Margen
El pintor pregunta si lija también el marco de la puerta de la cocina. Le digo que ese no. Que pinte alrededor.
En el canto hay una escalera de rayas a lápiz: Marta, dos mil nueve. Marta, dos mil once. Pablo, con la fecha medio borrada y una flecha apuntando hacia arriba.
Crecieron como crecen todos: lejos de la pared, sin avisar a nadie.
Ahora entran, dejan las llaves, preguntan qué hay de cena, y ninguno mira el marco.
Yo lo miro cada día. Es el último sitio de esta casa donde todavía les queda algo por crecer.