Le chambranle de la cuisine

Le peintre demande s'il ponce aussi le chambranle de la porte de la cuisine. Je lui dis pas celui-là. Qu'il peigne autour.

Sur le chant, une échelle de traits au crayon : Marta, deux mille neuf. Marta, deux mille onze. Pablo, la date à moitié effacée et une flèche qui pointe vers le haut.

Ils ont grandi comme grandissent tous les enfants : loin du mur, sans prévenir personne.

Maintenant ils entrent, posent les clés, demandent ce qu'on mange, et aucun ne regarde le chambranle.

Moi, je le regarde chaque jour. C'est le dernier endroit de cette maison où il leur reste encore un peu à grandir.