MargenHuit étages, ce n'est pas grand-chose, et pourtant nous y tenons, trois inconnus et un chien.
Nous regardons les numéros comme si c'était un match de la plus haute importance : deuxième, troisième, quatrième. Le chien est le seul à regarder les gens.
Il y a celui qui dit bonjour avec un accent d'excuse, celui qui étudie ses chaussures, celui qui profite du miroir pour détester un peu sa coiffure.
Si près que nous nous entendons respirer, si loin que nous ne savons même pas un nom. La ville entière fonctionne ainsi : une boîte qui monte et descend, pleine de gens qui se frôlent et ne se touchent pas.
Septième. Huitième. La porte s'ouvre et nous nous répartissons dans nos vies. Le chien dit au revoir avec sa queue. Lui, il savait que nous étions un moment.