Margen
On l'a peint un lundi, de nuit : un passage piéton tout neuf, d'un blanc éclatant, dans une rue où personne ne traverse jamais. Elena a trouvé ça drôle. Les mairies font ce genre de choses.
Le mardi suivant, elle aurait juré qu'il était plus près de son immeuble. Elle l'a mesuré en comptant ses pas et les dalles du trottoir, puis s'est moquée d'elle-même. La semaine d'après, elle n'a plus ri : la première bande commençait là où finissait la troisième. Personne d'autre ne semblait le remarquer. Les voitures continuaient de rouler dessus, indifférentes ; la peinture restait impeccable, sans une éraflure, comme fraîche du matin.
Elena a cessé de regarder. Elle a appris le truc : sortir les yeux sur son téléphone et bifurquer aussitôt vers l'arrêt de bus.
Ce matin, en ouvrant la porte de l'immeuble, la première bande blanche commençait exactement sur son paillasson. De l'autre côté de la rue, le feu qui n'a jamais existé sur ce trottoir est passé au vert, et le petit bonhomme s'est mis à marcher.