MargenEn attendant le train, j'ai compté les choses qui ne reviendraient pas : sept, sans compter le train.
Le quai était mouillé et une femme, deux bancs plus loin, tenait un bouquet dont le papier avait déjà renoncé. Elle ne regardait pas les fleurs. Elle regardait le point exact d'où quelque chose devait venir, cette ligne où les rails se rejoignent et trompent l'œil.
Un train est passé, ce n'était pas le sien. Un autre est passé. La pluie s'est faite fine, presque polie. Quand le sien est enfin arrivé, la femme ne s'est pas levée tout de suite ; elle a laissé les portes s'ouvrir et se refermer et poursuivre leur voyage sans elle. Alors j'ai compris ce qu'elle attendait. Ce n'était pas un train. C'était la permission d'arrêter de l'attendre.