MargenCela faisait quarante minutes qu'il était dans cette salle d'attente aux murs couleur d'os, à feuilleter des revues qu'il connaissait déjà par cœur. Il détestait cette clinique, l'odeur de désinfectant, la musique sans mélodie.
La réceptionniste a consulté son écran et a prononcé le nom d'une voix lasse.
— Martín Alcázar.
Quatre personnes se sont levées en même temps. Personne ne s'est rassis. Tous se sont regardés, et sur chaque visage il a reconnu, avec un frisson, ses propres sourcils, sa même façon de froncer les traits.
Le père qui les avait tous abandonnés, chacun dans une ville différente, venait de mourir. Et maintenant ils se connaissaient.