MargenJ'ai offert à mon fils mon roman préféré le jour où il est parti étudier ailleurs. Je l'avais lu tant de fois que les pages s'ouvraient toutes seules à mes passages favoris.
Il est revenu à Noël et m'a rendu le livre, gêné : il n'avait pas dépassé le troisième chapitre. « Pardon, maman. Je n'ai pas eu le temps. » Je lui ai dit que ça ne faisait rien, qu'il le lirait un jour, et je l'ai rangé sans y penser.
Des années plus tard, en rangeant les étagères, je l'ai retrouvé. Je l'ai ouvert par curiosité. À la page du troisième chapitre, exactement là où il s'était arrêté, il y avait un billet de train plié, de ce premier retour à la maison, avec la date écrite à la main.
Il n'avait pas continué à lire mon histoire. Il avait commencé la sienne, et l'avait gardée à l'intérieur de la mienne, pour que je la trouve quand il ne saurait plus me la dire.