Margen
Sur la seule photo que je garde de ma mère, elle regarde l’objectif et sourit. Depuis sa mort, chaque année qui passe, elle sourit un peu moins sur la photo.
Cette année, pour la première fois, elle a cessé de regarder l’objectif.
Elle regarde vers la porte. Comme si elle attendait quelqu’un. Comme si elle m’attendait, moi.