Margen
Mon oncle collectionnait les dernières paroles des gens. Il les notait sur des fiches, par ordre alphabétique, dans un vieux meuble de pharmacie.
Enfant, il me laissait toutes les lire, sauf celles d’un tiroir, le seul qu’il fermait à clé.
Quand il est mort, je l’ai ouvert. À l’intérieur, il y avait une seule fiche. Elle portait mon nom et une phrase que je n’ai pas encore prononcée.