Lorsque son grand-père est mort, Daniel a hérité d'une vieille montre de poche. Elle n'était pas en or. Elle n'avait pas de pierres précieuses. Elle ne fonctionnait même pas. Sur le couvercle, une phrase gravée : « Pour que tu n'oublies jamais ce que vaut vraiment le temps. » Pendant des années, il l'a rangée dans un tiroir, convaincu que ce n'était qu'un souvenir de plus. Jusqu'à ce qu'un après-midi, en rangeant la maison, il tombe sur une boîte pleine de lettres que son grand-père n'avait jamais envoyées. Elles étaient pour sa femme, pour ses enfants et pour lui. Dans toutes, il parlait de la même chose : du temps qu'il avait perdu à travailler, des embrassades qu'il avait remises à plus tard, des repas de famille qu'il avait manqués en pensant qu'il y aurait une autre occasion. Daniel a refermé la dernière lettre, la gorge serrée. Il a sorti la montre du tiroir et l'a regardée en silence. Elle ne fonctionnait toujours pas. Et, pour la première fois, il a compris qu'elle n'avait jamais été cassée. La montre ne mesurait pas les secondes qui passaient. Elle lui rappelait celles qui ne reviendraient plus.
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