Margen
J'ai acheté le carnet pour son dos, pour son poids, pour sa façon de s'ouvrir à plat sur la table.
Trois semaines déjà, et je ne l'ai pas étrenné.
La première page exige une écriture que je n'ai pas, une phrase à la hauteur du papier, une vie un peu plus au propre.
Les quatre-vingt-dix-neuf autres ne demandent rien : des listes de courses, des numéros, une tache de café, l'écriture penchée des notes prises dans le bus.
C'est là que j'habite, dans les pages du milieu. Mais la première commande.
Aujourd'hui je l'ai ouvert et j'ai écrit la date. Rien que la date. De travers.
Ça y est, il est abîmé. Ça y est, il est commencé. Ça y est, il est à moi.