Chaque mardi elle vend 41 billets et 40 personnes montent

— Quarante et un.

— Encore ?

— Encore, Domingo. Huit mardis d'affilée. Je vends quarante et un billets pour le bateau de sept heures dix et quarante personnes montent la passerelle. Je les compte moi-même, un par un, depuis le guichet.

— Quelqu'un change peut-être d'avis et reste dans sa voiture.

— Huit mardis.

— Marisa, laisse tomber.

— Tu amarres ce bateau depuis avant ma naissance et moi ça fait huit mois que je suis à ce guichet. Qui achète le billet en trop ?

— Moi.

— Comment ça, toi ?

— Au nom de mon beau-frère, qui ne sait même pas où est le port. Neuf euros vingt. Tous les mardis.

— Et pourquoi le mardi ?

— Parce que le mardi, c'est le jour où la région compte les passagers. La concession exige une moyenne de quarante sur le service de première heure. Si on descend sous quarante pendant un mois entier, l'an prochain le premier bateau part à dix heures et les gens de l'équipe d'usine restent à quai.

— Neuf vingt par semaine. Huit mois.

— Trente-quatre mardis, Marisa. Et ne le raconte pas à Rosendo, il le mettrait au procès-verbal.

— Je ne mets rien par écrit. Mais à partir de mardi prochain, on paie moitié-moitié.