Margen
En despenjar el quadre va quedar a la paret un rectangle més clar: la pell de recent pintada que la casa guardava allà.
Al voltant van passar els anys, el sol, el fum, el llum encès a deshora.
A dins, intacta, la tarda que vam arribar.
Ningú no repinta aquell tros. Fa cosa. És el més jove que queda a casa i encara no sap que el vaixell ja no hi és.