Margen
El tren de las 7:14 nunca llegaba tarde. Él llevaba once años cogiéndolo y once años viéndola a ella en el andén de enfrente, esperando otro tren, en dirección contraria.
Un martes se decidió. Cruzó la pasarela corriendo, bajó las escaleras, llegó al andén.
Ella no estaba. En su lugar, una placa pequeña: «En memoria de quienes esperaron aquí». La fecha era de hacía once años.