Quelqu’un déplace la borne de Valdorrey chaque printemps

« Quatre-vingt-sept mètres. L’an dernier c’était cent vingt-sept. » « Vous mesurez peut-être autrement, Elvira. » « Je mesure avec le même appareil que le cadastre, Benigno. Et vous êtes le garde champêtre, pas l’expert. » « Je dis seulement que les pierres ne marchent pas. » « Celle-ci marche quarante mètres vers le nord chaque printemps et revient en octobre. Trois années de suite. » « Et vous voulez quoi, ouvrir un dossier contre un caillou ? » « Je veux que vous me disiez pourquoi il y en a deux. » « Deux quoi. » « Deux bornes. Celle en granit, avec la croix de 1911, est enterrée sous les ronces, à cent vingt-sept mètres. L’autre est en calcaire, et la croix a été faite à la meuleuse. » « Ça, vous n’en savez rien. » « Le calcaire a de la poussière de scie et c’est quelqu’un qui le déplace. Toujours en mars, avant le bornage. » « Avant que la source baisse. » « Avant que la source baisse. » « C’est mon grand-père qui l’a taillée en cinquante-quatre. Si la limite suit celle en granit, l’eau de Valdorrey se boit à Ceza. Là-bas ils sont huit cents ; ici, quarante et un. » « Benigno. » « Dites. » « Celle en granit est enterrée depuis trois générations et personne n’est mort de soif à Ceza. Je vais dresser procès-verbal des deux. » « Dressez-le. Mais venez en mars la déplacer, parce que moi je ne peux plus avec la pierre. »