Margen
Il a couru sur le quai, la valise lui cognant les jambes. Le train de 20 h 47 fermait déjà ses portes.
Il les a rattrapées à une seconde près. Il a glissé le pied, forcé l'ouverture, il est entré. Il s'est laissé tomber sur un siège près de la fenêtre, le cœur battant dans la gorge et un sourire bête de triomphe. Il avait réussi.
Il a repris son souffle. Il a sorti son portable pour prévenir Elena qu'il serait à l'heure pour le dîner, malgré tout.
Soixante-treize appels manqués. Deux cents messages.
Le premier était d'Elena, il y a trois ans : « où es-tu ? le train est arrivé et tu n'es pas descendu ».
Les autres descendaient le calendrier, de plus en plus espacés, jusqu'au dernier, de cet après-midi même, d'un numéro inconnu : « on retire enfin aujourd'hui les débris du déraillement de 20 h 47. repose en paix ».
Le wagon était plein. Tous regardaient par la fenêtre. Tous, comme lui, venaient d'attraper le train à une seconde près.