Margen
À la bibliothèque, il y avait un livre que personne n'arrivait jamais à emprunter : chaque fois qu'on le demandait, le bibliothécaire disait qu'il était déjà sorti.
J'ai insisté pendant des mois. Un jour, excédé, il m'a dit la vérité : le livre, c'était moi qui l'avais. Je l'avais rendu, d'après le registre, dans quarante ans.
Sur la fiche, d'une écriture tremblante qui était la mienne mais plus vieille, il y avait une note : « Ne le lis pas encore ».