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Poème · Du catalogue de Margen

Je repasse tes draps d'hôtel à 160 degrés

Toi, tu dors huit heures là-dessus. Moi, je l'engage dans la calandre à six heures et quart : cent soixante degrés, deux kilos mouillé, et ça ressort sec et repassé en quarante secondes.

On est cinq. Rosana plie, Yeni compte, moi j'alimente le rouleau à deux bras. Neuf cents par jour, plus les taies.

Hier, il y en avait un avec une boucle d'oreille cousue dans l'ourlet. Rosana l'a mise dans le bocal, qui en compte déjà quatorze.

« Personne ne vient jamais les chercher », dit-elle.