Margen
Le premier l'a fait sourire : un coin plié à la page 37. Le deuxième lui a semblé une coïncidence. Mais Clara achetait des livres d'occasion depuis des années, dans trois villes différentes, et la 37 arrivait toujours marquée : des romans, des carnets, un atlas scolaire, un manuel de jardinage.
Elle s'est mise à vérifier avant de payer. Elle y allait tout droit, sans passer par le sommaire, sous le regard en coin des libraires. Il n'y avait jamais rien de spécial à la page 37 : de la pluie dans un roman suédois, une table des marées, la fin d'un chapitre quelconque. Quoi que désigne ce coin plié, ce n'était pas dans le texte.
Un samedi, pour se débarrasser de la manie, elle a acheté un livre tout juste sorti de l'imprimerie, encore sous plastique, sentant l'encre fraîche. Elle l'a ouvert dans le bus à deux mains, lentement, comme on solde un pari.
Le coin de la page 37 était déjà plié. Et cette fois, dans la marge, quelqu'un avait écrit au crayon : « presque ».