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Poème · Du catalogue de Margen

Nature morte pressée

Les bananes mûrissent en traître : le lundi vertes de reproche, le jeudi avouant déjà tout.

Les fruits vivent plus vite que nous. Une pêche est une semaine d'or avec deux bons jours, comme certains amours d'août.

Nous achetons des oranges comme si le futur était garanti, et le futur, c'est ceci : une poire qui ramollit à côté des clés et des lettres de la banque, nous rappelant à voix basse que tout ce qui est doux a une date.

C'est pourquoi je mange les fruits mûrs au-dessus de l'évier, sans assiette, le jus sur le poignet : c'est ce que j'ai de plus proche d'arriver à temps à quelque chose.